Bar Kodiak - La Balia
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La città ti scorre accanto nella soffusa luce dell'alba.
I raggi solari, già soffocati dallo strato di smog che indugia tra i grattacieli, rimbalzano sul finestrino oscurato riscaldando la manica del tuo tailleur in modo fastidioso.
Nulla in confronto a quanto dovrai patire durante la giornata...
Il tuo protetto è seduto al tuo fianco, sul sedile posteriore della lexus grigia blindata.
Un moccioso capriccioso e petulante figlio di un immigrato sudamericano arricchitosi grazie alla sua azienda di edilizia.
Sposti il tuo gelido sguardo sul conducente, parzialmente nascosto dal vetro divisorio.
Un sudamericano con il cranio rasato ed un cappellino da autista verde. In pratica uno stereotipo vivente.
Si chiama Louis e non ti piace.
Te lo hanno appioppato due settimane fa dalla famiglia del pargolo, asserendo che al piccolo non avrebbe guastato un po' di protezione extra.
Ma a te Louis non appare un serio professionista. Lo ritieni più un ex booster più utile per scoraggiare un aggressione con la sua imponente stazza, non un reale aiuto in caso di necessità.
Riporti lo sguardo oltre il finestrino anti proiettile e, quasi avessi potuto sporcarti le mani col solo sguardo, estrai una salvietta dalla tasca per lavarti le mani.
Siamo quasi a scuola signorino
Vi informa la voce atona di Louis.
-Senti Harry, non lo volevo mandare in coma il netrunner, dico davvero! Lo volevo solo strapazzare un po' quel ragazzino razzista, giuro... Ok, ok... Scusa Harry, non lo farò mai più-
cit. Tayan
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Quel posto è oscenamente costoso, ma anche incredibilmente blindato. Bar ritiene che persino il degenere padre di Ivan avrebbe difficoltà ad entrarci. Non che Wally sia in cima alle sue preoccupazioni, al momento. Forse non sa neppure di averla messa incinta. Sono passati sei anni dopotutto e lui probabilmente si è fatto ammazzare da un pezzo. Gli dispiace? Forse, un po'. Ma quella era la soluzione migliore. Avevano entrambi commesso un errore imperdonabile in quel maledetto bunker.
Per loro sarebbe stato meglio continuare ad odiarsi.
Sarebbe stato più semplice.
-Grazie Louis. Ti spiacerebbe lasciarci più vicino all'ingresso stavolta? Ieri avrebbero potuto spararmi da sette posizioni differenti. Sai, non sono io quella che rimane seduta in una macchina blindata.
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Piagnucola il bambino.
Li mi annoio! Voglio andare a casa a giocare con i videogiochi!!!
Louis sbuffa; lo conosce da due settimane, ma si è già stufato di quel cucciolo viziato.
Meno male che tra un attimo non sarai più un mio problema...
Mugugna tra se per non farsi sentire dal piccolo.
Avete appena superato il ponte che da accesso ai quartieri alti di Night City quando noti qualcosa di strano.
Non è un vero segnale di allarme, ma ti pare un po' strano. Probabilmente nessun'altro ci avrebbe fatto caso, ma tu sei addestrata alla paranoia.
C'è un auto che vi segue. Il che è normale nel traffico cittadino. Quello che non ti sembra normale è che si tratta di una vera carriola, più adata allo sprowl che al quartiere in cui vi trovate. È per questo che l'hai notata.
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cit. Tayan
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-Ti spiacerebbe fare una piccola deviazione Louis? Ai prossimi tre incroci svolta sempre a sinistra.
Vediamo se quel catorcio è qui per noi o facciamo semplicemente la stessa strada.
Sfiora gli occhiali intelligenti attivando il definitore di immagini e il telescopio.
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Bar, al prossimo isolato c'è la scuola, vuoi che giri comunque?
Ti chiede il sudamericano. Odi il fatto che ti chiami per nome, glielo hai fatto notare una volta, ma lui ti ha riso in faccia, facendoti venire una gran voglia di ammazzarlo.
Ti sei trattenuta solo perché non ti puoi permettere di perdere il lavoro.
Si!
Risponde per te il bambino, che si chiama Manuel.
Gira che così salto storia! Non serve a niente storia! Chissene frega di gente morta cent'anni fa!!!
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cit. Tayan
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Se mi sbaglio faremo solo un po' di ritardo.
Prende il telefono e compone il numero della stradale. Male intenzionati o meno quei tizi sono senza targa e palesemente fuori dal loro stagno.
La sicurezza locale non sarà molto tollerante con loro.
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911 mi dica, qual'è l'emergenza?
Louis rallenta fino quasi a fermarsi; Manuel ha sempre patito la macchina, e svolta come gli hai detto di fare.
L'auto sospetta svolta con voi. Ora che siete più vicini ti accorgi che i passeggeri guardano proprio la vostra auto.
Anche Louis sembra accorgersi dell'auto che vi segue, perché aumenta sensibilmente la velocità.
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è meglio non destare sospetti se qualcuno ci sta seguendo.
Ma ora forse è già troppo tardi, stupido dilettante, pensa.
Senza perdere d'occhio la macchina nello specchietto retrovisore si attacca al telefono e spiega con calma all'operatrice che un'auto sospetta priva di targa sta circolando in zona con a bordo cinque persone probabilmente armate. Descrive auto, sospetti e fornisce il nome delle vie che stanno attraversando.
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Mandiamo subito una pattuglia signora!
Louis ti risponde:
Ok capo adesso... MERDA!!
L'auto sbanda violentemente, va in testacoda ed impatta contro qualcosa di duro. Non è stato un impatto violento, ma il tuo sportello si apre.
Senti su di te delle mani e, prima di poter fare qualcosa, vieni letteralmente lanciata fuori dell'abitacolo.
Impatti contro un'auto con tanta forza da spaccare un finestrino con la testa e cadì a terra.
Una persona normale sarebbe confusa e dolorante, ma tu non sei una persona normale. Il tuo cervello registra un quadro complessivo della situazione...
Dall'altro lato della macchina due individui analoghi a quelli che ti hanno aggredita sono chini sullo sportello di Manuel.
L'auto che vi seguiva si è fermata e quattro individui sono scesi. Sono armati di mitragliette corte.
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La Lexus è blindata, è la loro unica speranza di prendere tempo, in attesa dell'arrivo della polizia.
Ma devono tenerli lontani dal bambino.
-Louis! urla, torna subito dentro e blocca le porte! Non fargli prendere il moccioso!
Sente una piccola scarica elettrica alla bese del cranio. Il coprocessore Sandevistan si avvia. La rende veloce. Molto veloce. Rotola sul cofano della macchina contro cui è andata a sbattere. Copertura.
La militech arms avenger è già nella sua mano, appoggia il calcio di polimeri contro la lamiera dell'auto e preme il grilletto. Due colpi. Contro gli uomini che stanno davanti alla portiera aperta. Una pallottola per uno.
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La tua esperienza ti viene incontro.
Sei perfettamente conscia del fatto che non hai subito alcun danno (purtroppo lo stesso non si può dire del tuo tailleur, dal quale si è staccata la manica destra che ora ti penzola dal braccio)
Balzi come un felino oltre il cofano e senti due pallottole piantarsi nel motore.
Aprì il fuoco. Due colpi, fulminanti.
I due energumeni che ti hanno estratta dall'auto cadono quasi nello stesso momento mentre Louis si volta. Verso di te. Capisci che sta per spararti.
Non è ne più coraggioso ne più stupido. Solo molto più bravo a recitare!
Il San davistan ti da il tempo di reagire, mentre i due uomini dall'altro lato della lexus hanno ormai estratto Manuel ed i quattro della carretta si fanno avanti a mitra spianati verso il tuo riparo.
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Quindi, per ora, rimango qui e gli lascio il moccioso. Non gli faranno del male, non subito almeno. La priorità è rimanere viva.
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Il sudamericano cade al suolo e la pistola gli cade di mano scivolando chissà dove sotto le auto nel traffico paralizzato.
Punti verso i quattro asiatici, ma la pistola ti pianta proprio sul più bello... Doppia alimentazione.
Senza esitare un secondo stai già scarrellando due volte per rendere nuovamente efficiente l'arma, quando i quattro aprono il fuoco.
Senti una forte botta alla testa e qualcosa di liquido che ti scorre lungo la guancia sinistra.
Immediatamente dopo hai l'impressione di ricevere un pugno corazzato sulla spalla destra, tanto forte da sbatterti a terra come un guanto.
Il che è una vera fortuna visto che cadi dietro al motore che ti ripara dalle raffiche, mentre il resto dell'auto cade letteralmente a pezzi.
Purtroppo la realtà non è come i film, dove la carrozzeria di un'auto ferma le pallottole.
Non senti alcun dolore e, grazie ad un controllo a dir poco straordinario, sei riuscita a trattenere la pistola.
Nonostante la ferita alla testa, che sospetti essere un colpo di striscio, sei perfettamente lucida e la tua straordinaria velocità ti permette di valutare la situazione.
Non ti sei controllata la spalla, ma sei certa di essere stata raggiunta da almeno una pallottola.
I boosters non sparano più.
Probabilmente stanno ricaricando, ma la tua esperienza ti suggerisce che non possono avere scaricato tutti le armi al tuo indirizzo.
Ne deduci che quasi certamente ti credono morta.
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E incazzata.
Se rimane a terra spariranno, questo pensa Bar. Porteranno via anche i caduti e non le rimarrà niente per ritrovare il bambino.
Non ha mai perso un bambino.
Neanche quello che Walid Zhalé le ha messo dentro, quella notte incredibile, nel bunker dello Yom Kippur. Quando il suo mondo era crollato. Quando aveva imparato che era qualcosa di più che una macchina per uccidere agli ordini dello stato. Che poteva dare la vita invece di prenderla. Che poteva proteggerla.
Non era per il ricco moccioso figlio di papà che ora stavano rapendo e che sarebbe diventato uno squalo della finanza.
Era per lei.
Risorge dall'asfalto, dalle lamiere ritorte crivellate di colpi.
Riprende a sparare.
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Ti sollevi in ginocchio con grande rapidità e spari due colpi, micidiali.
Un booster colpito alla schiena cade a pelle di leone sull'asfalto rovente, mentre gli altri si voltano di scatto verso di te.
Tutti impugnano mitragliette corte.
Se fossero militari addestrati tu moriresti prima di poter anche solo pensare a tuo figlio.
Ma sono dei booster.
Corrono a ripararsi dietro la Lexus mentre scaricano interi caricatori al tuo indirizzo.
Alcuni colpi li sparano senza neppure guardarti, noti con disprezzo.
Nessun colpo arriva a meno di un metro da te.
Noti che Louis si è trascinato nella Lexus e si è chiuso la tua portiera dietro.
Del bambino nessuna traccia, ma l'auto senza targa parte sgommando e supera la Lexus.[/size]
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La carretta degli asiatici perde fumo bianco dal radiatore, non c'è caso che riparta.
La Lexus parte di gran carriera superando la carretta.
A terra è rimasto un solo booster che, vistosi levare l'unico riparo dalla Lexus che è ripartita, decide di legarti di mezzo e ti scarica contro il suo uzi pistol Made in Israel.
Il primo colpo rimbalza contro la testata del motore e ti c'entra in piena fronte.
È solo una botta, poiché la tua armatura subdermale ha retto l'urto, ma ti gira violentemente la testa, facendoti andare uno schizzo di sangue negli occhi.
Temporaneamente accecata ti abbassi istintivamente e senti la raffica passarti sopra alla testa.
Ti levi il sangue dagli occhi e distingui l'abbaiare delle sirene della polizia che si avvicinano rapidamente.
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Comincia a sentirsi una dannata terminator immortale.
Capita, quando ti sparano decine di volte e tu ti rialzi sempre. Quando non senti dolore, quando hai un'armatura di muscoli trapiantati e polimeri ad alta resistenza sotto alla pelle, e i riflessi accelerati di un ninja.
Non è una brutta sensazione. L'adrenalina ti fa sentire viva. è quello che ti hanno addestrato ad essere. Quello per cui ti hanno costruito.
C'è appartenenza in tutto questo. Un vero soldato lo sa. La vita senza il pericolo appare banale. Non ha gusto. E tu sei un pessimo cittadino. Peggio, non sei nulla.
Allora sogni. Sogni molto. Di combattere nella giungla, nel deserto, sul montagne coperte di neve, fra le rovine di città bombardate.
Ti scegli un lavoro pericoloso dove poter ritrovare te stesso.
E così, ora, sei di nuovo in guerra.
E sei di nuovo in pace.
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La Lexus ha svoltato in una traversa, scomparendo alla tua vista.
Il booster che ti ha sparato sta salendo in corsa su una berlina, probabilmente rubata, che romba verso il prossimo incrocio.
Lo registri come bersaglio in movimento; due colpi, double tap come lo chiamate voi addetti ai lavori.
L'uomo rotola sull'asfalto mentre tu cambi il caricatore.
Scarrelli e torni in posizione di tiro, ma la berlina ha già svoltato.
Controlli l'auto dei rapitori ma dentro non c'è nulla all'infuori di un sottobicchiere di un locale che non conosci, poggiato sul sedile.
Ti volti e solo in quel momento ti fai davvero un quadro della situazione.
Finestre e vetrine sono disintegrate, le auto parcheggiate sono crivellate di colpi e ci sono almeno venti persone a terra, se si escludono i booster che hai ucciso.
Uomini, donne, bambini... Tutti giacciono a terra, chi immobile in una pozza di sangue e chi urlando disperatamente.
E poi ci sei tu, ferita e sanguinante, con il tailleur rovinato, il sangue che ti cola lungo il fianco, la pistola stretta in pugno e troppa rabbia addosso.
Le sirene sono sempre più vicine, non sei sicura di voler essere presente quando la polizia arriverà in questo quartiere bene devastato dalla guerriglia urbana che vi avete inscenato.
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Dove è il bambino?
è l'unica cosa che riesce a pensare, mentre scandaglia i dintorni con l'ottica telescopica, il definitore di immagine, l'infrarosso, alla ricerca di una traccia, un indizio.
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"Bar, ricordati di Houdini; lui poteva far scomparire un elefante in un teatro pieno di gente. E sai come ci riusciva?
Depistaggio! Quello che l'occhio vede il cervello crede..."
Eri convinta che il bambino fosse stato trasferito su quest'auto.... Ma non hai materialmente visto i rapitori estrarlo dalla Lexus, li hai solo visti chini su di lui.
E così resti solo tu, in mezzo a tracce organiche d'ogni genere, soprattutto sangue, ma anche cose molto più imbarazzanti... I conflitti a fuoco provocano reazioni incontrollabili nelle persone.
Ti guardi attorno, ma non riesci a trovare una traccia che possa portarti ai rapitori. Tutto quello che ti rimane è un sottobicchiere, un paio di pallottole nella spalla, una pistola fumante e la polizia che sta arrivando.
Un bambino gambizzato da un proiettile vagante piange abbracciando il cadavere della madre. Quel suono ti risquote dalla fissità dei tuoi pensieri.
è ora di agire!
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I soccorsi arriveranno, presto. Anche la polizia. Vorranno interrogarla. Non può permetterlo. Non ora almeno. La pista è ancora calda.
Lascia cadere il sotto-bicchiere e si allontana dal luogo del disastro.
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Non hai possibilità di passare inosservata.
Le sirene si spengono e senti uno scalpiccio accompagnato da voci alterate.
Ti getti uno sguardo alle spalle e noti un'intera squadra SWAT intenta a mettere in sicurezza la zona.
Per il momento nessuno ti ha notata visto tutto il massacro che ti circonda, ma sai che se non sparirai velocemente lo faranno.
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Ti chiudi a chiave nel bagno, decorando e le pareti a manate di sangue mentre cerchi l'interruttore della luce.
Alla fine il neon si accende da solo, attivato da una fotocellula.
Il locale s'illumina mostrandoti una turca, un lavandino, una ventola, un asciugamani ad aria ed uno specchio. Niente finestre.
Guardi la tua immagine riflessa mentre componi il numero della Safe Children.
Sei un disastro. La ferita alla spalla sanguina abbondantemente e tu non hai dubbi che tra poco inizierai a perdere le forze; ai margini del tuo campo visivo iniziano a comparire dei puntini neri.
Hai bisogno di un medico, su questo non ci sono dubbi, soprattutto perché nella spalla hai due fori in entrata, ma uno solo in uscita. Temi che una pallottola sia rimasta all'interno.
Ma non puoi andare in ospedale; il padre di Miguel cercherà negli ospedali. E lui non sarà contento del tuo lavoro. Proprio no.
Non credi sia saggio farti rivedere dal vecchio squalo senza suo figlio. È poi anche la polizia farà delle indagini ed è negli ospedali che inizierà a cercare persone con ferite d'arma da fuoco.
Una voce artificiale ti riscuote da questi pensieri.
Safe Children, fate il vostro rapporto agente 0982
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-Siamo stati attaccati. Abbiamo perso il pacco.
Tampona il sangue come può, con quello che trova, prima di infilare le dita nella spalla alla ricerca delle pallotole ancora all'interno.
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La luce si fa largo nelle tenebre, sei sdraiata a terra, con la testa appoggiata al muro.
Agente risponda!
Senti dal telefonino.
E poi un'altra voce sempre artificiale.
Agente perso, l'eliminazione protocollo
Senti una specie di sfrigolio e capisci che il tuo telefono non funzionerà più.
Ti senti debole, pur non sentendo dolore, ma non sei riuscita a fermare l'emorragia e capisci di avere urgentissimo bisogno di un medico.
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Sbatte gli occhi. Allucinazioni. Forse ha sognato anche la voce. Riprova a fare il numero. Non funziona. Che diavolo succede? Getta il telefono nella tazza del cesso, con rabbia, e molla un pugno sul pulsante della scarica.
Lascia un bel cratere. Schegge di maiolica e intonaco polverizzato; nocche corazzate, muscoli trapiantati e un po' di rabbia.
Non può andare in ospedale con una ferita d'arma da fuoco. Le faranno domande. Troveranno il casino che ha fatto.
Esce dal cesso, la scia vermiglia la segue come un cane fedele.
Poggia la carta di credito sporca di sangue sul bancone del bar.
-"Un Bisturi, per favore," dice ad alta voce -come se ordinasse un Martini- prima di accasciarsi a terra.
Spera ne conoscano uno. Altrimenti si sveglierà ammanettata ad un letto d'ospedale.
Oppure non si sveglierà affatto.
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Un cosa?!
Ti accasci su uno degli sgabelli del bancone, con una gran voglia di svenire. Ma non succede. Sei un soldato e puoi ancora combattere.
L'uomo accanto a te si volta solo ora a guardarti.
Come tutti in questo bar dei quartieri alti, è ben vestito, ma lui esagera.
Ti trovi a fissare un uomo molto giovane, forse venticinque anni, dai capelli neri e mossi tagliati corti ed ordinati, vestito di un elegantissimo completo grigio Armani.
Ai piedi calza scomodissimi mocassini di vernice neri così lucidi che potresti specchiartici dentro e, vicino ai piedi, ha appoggiato una 24 ore da corporativo.
L'uomo ha sul viso rasato di fresco un'espressione di supponenza e rassegnazione.
È per questo che l'hai notato, tutti si sono allontanati da te urlando alternativamente "chiamate un'ambulanza" o "chiamate la polizia". Lui si è distratto dal suo Cosmopolitan senza ghiaccio solo per scostare i mocassini in modo che il tuo sangue non li macchiasse.
Sospira e beve un dorso del cocktail con gesto studiato, poi controlla teatralmente il quadrante di un elegantissimo Rolex con cinturino in cuoio nero e ti parla con distacco, come se facesse un apprezzamento sulla tappezzeria, mentre fuori urlano le sirene che si avvicinano.
Direi quindici secondi prima che arrivino, più tre secondi per entrare.
Quindi hai cinque secondi per passare dall'altro lato del bancone, tre per traversare il magazzino che c'è dietro la porta a sinistra del barista,altri due per uscire nel vicolo dalla porta secondaria, sempre che la porta sia antipatico, altrimenti cinque. E infine cinque secondi per salire sul taxi parcheggiato li.
Quindi in definitiva se la porta è antipatico hai due secondi per guardarmi basita, altrimenti quando avrò finito il cocktail sarai morta.
Senza aggiungere altro riporta il Cosmopolitan alle labbra mormorando "quattordici"
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Lei invece non ha mai ucciso per divertimento, soldi o potere.
Mai solo per quelli, almeno.
Oh, crede di conoscere il tipo. Forse proverà a vendere i suoi organi appena sarà sfinita dalla perdita di sangue. Forse non aspetterà neanche che raggiunga l'incoscienza, gli basterà saperla troppo debole per difendersi.
Forse girerà un bel filmino prima.
Ha letto da qualche parte che i ricchi pervertiti li pagano bene.
O forse no, prenderà solo i suoi eurodollari.
Una cosa è certa: se non va con lui verrà arrestata. E perderà il bambino. E Vania verrà buttato in mezzo alla strada o, peggio, messo in orfanotrofio pubblico.
Perciò...
Si alza, riprende la carta e si dirige verso l'uscita sul retro.
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Mentre imbocchi la porta che ti introduce nel magazzino ti lanci un'occhiata alle spalle e vedi che lui non si scompone per nulla, neppure quando la porta del bar crolla a terra ed una squadra di SWAT fa irruzione urlando.
Il barista si butta a terra dietro al bancone, gli avventori urlano istericamente, lui finisce il Cosmopolitan d'un sorso, raccoglie la 24 ore con gesto misurato e ti segue tranquillamente.
Davanti a te vi è una porta antipanico.
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Spera ci sia veramente una macchina ad aspettarla nel vicolo.
Chiunque la stia inseguendo non ignorerà di certo la scia di sangue che si lascia dietro.
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Davanti a te vedi la portiera chiusa di un taxi giallo piuttosto malandato, di quelli che girano nello sprowl.
Non appena ti butti sul sedile posteriore il pakistano alla guida inizia ad insultarti nel suo dialetto perché gli stai sanguinando sui sedili.
Un pugno di secondi dopo la porta del locale si sta richiudendo ma viene rimbalzata da qualcuno che esce.
L'uomo elegante si muove sempre con calma misurata.
Apre la portiera e si siede accanto a te, stando bene attento a non macchiarsi di sangue. Piazza la valigetta tra voi due e richiude la portiera del taxi. Dalla porta del locale filtra una luce improvvisa, è quella della flash bang tirata dagli SWAT che stanno facendo incursione nel retrobottega.
L'elegantone allaccia la cintura e parla con calma innaturale.
Portami a casa Talep, poi accompagna la signorina da un bisturi.
Nel dirlo allunga un credichip al tassista che annuisce e parte a tavoletta.
Agli ordini J Boy!
-Senti Harry, non lo volevo mandare in coma il netrunner, dico davvero! Lo volevo solo strapazzare un po' quel ragazzino razzista, giuro... Ok, ok... Scusa Harry, non lo farò mai più-
cit. Tayan
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Eppure sta morendo dissanguata.
A volte vorrebbe spegnere lo smorzatore, e sentirla. La sua carne che grida pietà.
-"Non ha proprio l'aspetto del buon samaritano, signor J-boy" dice senza smettere di fissare la nuca del tassista pakistano
"Quanto mi costerà la sua cortesia?"
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È chiaramente il tipo d'uomo che sa apprezzare la bellezza di una donna e, anche se se la ritrova davanti piena di sangue e fatica, riesce a figurarsela truccata e ben vestita.
Ti rivolge un sorriso che esprime ben poco calore.
Talep, quanto ti costa rifoderare i sedili?
Il pakistano si stringe nelle spalle
Una decina di eurodollari direi
J Boy allunga un altro credichip al tassista.
Mi devi dieci eurodollari... E un Cosmopolitan visto che il mio ho dovuto trangugiar lo per colpa tua.
In ogni caso dubito fortemente di rivederti in un locale di livello come quello da cui siamo precipitosamente usciti, quindi direi che sono 14 eurodollari
Volge nuovamente lo sguardo oltre il finestrino, in tutta calma.
-Senti Harry, non lo volevo mandare in coma il netrunner, dico davvero! Lo volevo solo strapazzare un po' quel ragazzino razzista, giuro... Ok, ok... Scusa Harry, non lo farò mai più-
cit. Tayan
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Già, capisce che il conto sarà salato, e di altra natura. Avrebbe preferito gli eurodollari, ha l'impressione che non le piacerà essere in debito con uno come J-Boy. Ma ora ha altre preoccupazioni. Il bambino ad esempio. E potrebbe svenire da un momento all'altro.
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Con tua somma sorpresa vedi J Boy scendere e, dopo aver cordialmente salutato il tassista ed averti anacronisticamente baciato le nocche corazzate della mano sinistra, prendere la valigetta ed avviarsi verso il portone.
Vorrei dire che è stato un piacere, ma non credo che lo farò.... In ogni caso se dovessi decidere di offrirmi un Cosmopolitan chiamami.
Ti dice prima di voltarsi.
Gli occupanti del palazzo non lo degnano di uno sguardo, pare che lo conoscano.
Il taxi riparte e Talep ti chiede se hai disponibilita di un paio di centinaia di eurodollari.
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cit. Tayan
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Guadagna bene anche se gran parte dello stipendio finisce nella retta per l'istituto dove tiene Ivan. Per fortuna lei, previdentemente, accantona sempre un fondo per 'riparazioni' e spese extra.
-"Tu non sembri di qui" la voce suona un po' impastata.
Continua a perdere sangue. Ha le palpebre pesanti. Se parla forse riuscirà a rimanere sveglia.
Non ci tiene proprio a crepare sui luridi sedili posteriori di uno schifo di taxi.
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Ti rivolge uno sguardo attraverso lo specchietto retrovisore.
J Boy mi ha pagato, per cui ti porterò da Boris giù nello sprowl... Costa caro, ma è il migliore!
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Cosa farebbe Talep il buon pakistano, se sapesse che la figlia di colui che ha cancellato dalle carte geografiche il suo paese si sta dissanguando lentamente sul sedile posteriore del suo taxi?
Smetterebbe di guidare, accosterebbe la macchina e si metterebbe a guardarla mentre la vita gli scivola via dalla spalla?
Lei farebbe così.
Perché non glielo dice? Risolverebbe i suoi problemi con i bambini, e quella cosa che si porta dentro, che striscia nei suoi pensieri e che non la fa dormire la notte.
-"Chi è Jboy?" dice invece.
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E chi lo sa? JBoy è un tizio ben vestito che si fa sempre lasciare davanti a quel palazzo nello sprowl... Spesso mi paga per aspettarmi da qualche parte.... Un paio di volte l'ho portato a feste di livello... È bravo con le squinzie, ogni volta che lo porto in qualche locale se ne esce con una nuova... Anche se tu sei la prima che sanguina, sarà per quello che non ti ha portata a casa...
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"No, il tuo amico è un caimano. Un giorno abiterà un loft sulla Charter Hill. E se oggi mi ha aiutato è solo perché ha sentito l'odore degli affari in quello del sangue". Sa che è così. Deve essere così.
Appoggia la fronte contro il finestrino lurido, sfinita.
"Manca molto a questo benedetto medico?"
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I tuoi impianti ed il tuo duro addestramento fanno si che tu veda sempre il mondo un po' rallentato, come se le persone fossero tutte un po' goffe.
JBoy no. Lui era elegante e fluido... E maledettamente veloce.
Il quartiere in cui vi trovate è decisamente tranquillo per essere nello sprowl; non ci sono bande, solo individui poco raccomandabili che sembrano mantenere l'ordine con la loro sola presenza.
Vi fermate davanti alla porta di un palazzone guardata da due energumeni in canottiera e pantaloni mimetici. Entrambi hanno armi ed apparati cibernetici da guerra di chiara fabbricazione russa. Non ti stupisci dunque quando sul braccio cromato di uno dei due trovi una scritta in cirillico che ben conosci "Spesnaz".
Talep si gira e ti sorride forzatamente, il tuo accenno agli attributi staccati sembra averlo intimidito molto più di fucili d'assalto delle due guardie.
Siamo arrivati signora, Boris vive la dentro...
Ti dice nervosamente.
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Grazie Talep, un piccolo extra per averti sporcato i sedili.
Usa la spalla sana per aprire la portiera. La testa le gira. Barcolla fino ai commando. Due spetz sono tanta roba, Boris deve essere paranoico o avere un mucchio di nemici.
Portatemi dal vostro boss, cagnolini dice nel suo russo impeccabile, stanotte ha del lavoro da fare.
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I due militari si scambiano un'occhiata e scoppiano in una risata che pare più il ringhiare di due molossi.
Uno dei due ti ringhia Sembri messa male biondina, penso che Boris si divertirà con te.... Hai di che pagare?
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Ha sempre meno sensibilità. Con dita torpide mostra la carta di credito.
Cosa aspettano a farla entrare?
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Col pollice schiaccia il pulsante del citofono dietro di lui e dice poche parole in russo.
Boris, hai una ferita d'arma da fuoco alla spalla destra, perde parecchio sangue
Dall'accento capisci immediatamente che il solitario è di origine cecena.
Una voce gracchiante risponde dal citofono sempre in russo.
Allora mandami il paziente in sala, lo aspetto li.
Il solitario ti indica il portone del palazzo e ti dice di andare al primo appartamento.
Quando sei davanti alla porta di legno da lui indicata questa si apre da sola, mostrando un uomo di media statura.
Ha un viso circolare incorniciato da una corta e curata barba nera che si congiunge ai capelli egualmente corti.
Indossa un maglione girocollo color prugna che non nasconde una leggera pinguedine. Quella di chi è stato in forma perfetta per anni e poi si è lasciato un po' andare.
Gli occhi azzurrissimi sono parzialmente coperti dalle palpebre pesanti tipiche di chi abusa di calmanti e non ti sfugge che la sigaretta che pende da un angolo della bocca dell'uomo non è affatto una sigaretta.
L'uomo si presenta come Boris e ti dice di premere sulla ferita un pacco di garze che ti porge.
Boris ti appare decisamente innocuo mentre ti invita ad entrare in un perfetto inglese appena accentato.
La stanza è molto buia ed appare come uno studio, sulla scrivania fa bella mostra di se una desert eagle calibro 50.
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E poi nella situazione attuale persino un ragazzino potrebbe metterla K.O. Anzi, fra pochi minuti al tappeto ci finirà da sola se non ferma subito il sangue.
Risponde all'invito con un grugnito, preme le garze sulla ferita e cerca immediatamente un posto dove sdraiarsi.
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Boris ti sostiene gentilmente e ti guida in uno stanzino buio chiuso da una porta scorrevole.
Quando i neon sul soffitto si accendono ti accorgi con somma sorpresa di trovarti in una piccola ma straordinariamente ben attrezzata sala operatoria.
Il russo ti invita a sdraiarti sul lettino operatorio, solleva la manica ancora integra del tuo tailleur e ti inietta in vena qualcosa di parecchio potente, perché svieni all'istante.
Ti svegli nella luce soffusa che penetra da una finestra.
Ti trovi in una stanza arredata in stile antiquato, forse gli anni 80 o 90. Accanto al tuo letto vi è un appendi abiti al quale è fissata una flebo finita, che arriva fino al tuo braccio destro, la cui spalla è coperta di fasciature. Sei nuda, ma su una sedia accanto al letto ci sono le mutandine che indossavi quando sei andata da Boris. Ai piedi della sedia ci sono le tue scarpe e qualcuno ha appeso alla sedia un maglione di tipo militare.
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Ti stacchi la flebo dal braccio e ti metti in piedi, la testa ti gira un po' e per un attimo vedi i margini del tuo campo visivo sfocati, ma poi riprendi il controllo.
Provi i muscoli, il braccio destro è fortemente indolenzito e preferisci non forzarlo, ma gli altri muscoli rispondono in modo soddisfacente.
Scostando le tende e guardando verso il cielo plumbeo deduci che sia pomeriggio tardo, forse le diciotto o le diciannove.
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La perdita di efficienza è una bella seccatura... ma meglio che essere morta immagina.
Si riveste e infila anche il maglione, poi raccoglie le sue cose. Ha perso già troppo tempo. Esce dalla stanza. Chissà dove si è cacciato mr. Boris.
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Appena esci ti trovi in una cucina molto spartana, sul semplice tavolo sono poggiati un posa cenere e un laptop chiuso, nell'ambiente aleggia un forte odore di cannabis.
L'unica finestra è oscurata da spesse tende.
Oltre la cucina vi è una porta, chiaramente la porta d'entata.
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Alla tua voce rispondono alcuni rumori, poi la porta si apre per lasciare entrare Boris nel suoo maglione a girocollo color prugna. Uno spinello gli pende dall'angolo della bocca ed in mano regge una tazza da caffe americano.
Dalla bevanda calda emana un forte aroma di camomilla che a giudicare dagli occhi pesanti del russo sta facendo un discreto effetto.
Boris mugugna qualcosa di incomprensibile stropicciandosi gli occhi, poi ti parla in un inglese fortemente accentato.
Non è il caso di urlare in casa mia...
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Ho bisogno di un telefono. Subito. Posso pagare.
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Boris annuisce.
Da, da, puoi usare mio telefono
Il russo ti parla in inglese, non sapendo che parli la sua lingua.
Per lui la questione telefono non sembra particolarmente importamte perche ti si avvicina ed apre senza troppe cerimonie la scollatura del tuo mqglione, scoprendoti un seno.
Controlla le tue fasciature borbottando tra se e se, nel suo occhio destro, un'ottima imitazione dell'organo biologico, vedi scorrere dati che capisci essere i tuoi parametri vitali.
Boris borbotta qualcosa tra se e, dopo aver dato un'occhiata di sfuggita al tuo seno nudo, rimette a posto il maglione.
Ti servono anche un paio di pantaloni
Commenta rivolgendo un'occhiata di apprezzamento alle tue gambe muscolose lasciate nude dal maglione che a stento copre la biancheria intima.
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Grazie, apprezzerei molto, risponde ancora in inglese, senza fare una piega.
è abituata a sentire il tocco delle mani di medici e tecnici su di lei. Dentro di lei.
Va bene, così. è lavoro. Nulla di sessuale.
Preferisce tenerlo fuori il più possibile, quello.
Il sesso non c'entra niente con il lavoro, o con la guerra.
A meno che le cose non vadano storte.
Terribilmente storte.
Compone il numero della Safe Child. Deve avere informazioni. Farsi dare la geolocalizzazione della mercedes. Louis avrà cambiato macchina ma ha una rotula in meno adesso, dovrà farsi curare da un bisturi illegale come ha fatto lei. Forse ha lasciato delle molliche dietro di sé, come un bravo pollicino.
Molliche che può seguire.
Non ha mai perso un bambino, cazzo!
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Mentre componi il numero Boris si siede comodamente sul tavolo della cucina, a pochi passi da te. Non sembra intenzionato ad andarsene come le buone maniere imporrebbero, ma neppure appare interessato ai tuoi affari.
Spegne con calma lo spinello e trangugia una buona sorsata di camomilla.
Ti sorprendi a riconoscere che Boris è un uomo piuttosto interessante, nonostante il fisico leggermente pingue e la media statura.
Il telefono squilla un paio di volte prima che una voce pre registrata si inserisca nella linea.
Safe Children, agenzia di sicurezza per bambini. Con noi il futuro è al sicuro!
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